Чуть слышится ручей, бегущий в сень дубравы, чуть дышит ветерок, уснувший на листах.
Чернеет лес, теплом разбуженный,  весенней сыростью объят.
Гуляют тучи золотые над отдыхающей землёй, поля просторные, немые блестят, облитые росой.
Над широкою рекой, пояском-мостком перетянутой, городок стоит небольшой, летописцем не раз помянутый.
Юный лес, в зеленый дым одетый, теплых гроз нетерпеливо ждет.
И вспомнил я отцовский дом, ущелье наше и кругом в тени рассыпанный аул.