В склянке темного стекла из под импортного пива 
Роза красная цвела гордо и неторопливо. 
Исторический роман сочинял я понемногу, 
Пробираясь, как в туман, от пролога к эпилогу. 

Каждый пишет что он слышит, 
Каждый слышит, как он дышит. 
Как он дышит, так и пишет, 
Не стараясь угодить. 
Так природа захотела. Почему - не наше дело, 
Для чего, не нам судить. 

Были дали голубы, было вымысла в избытке 
И из собственной судьбы я выдергивал по нитке 
В путь героя снаряжал, наводил о прошлом справки 
И поручиком в отставке сам себя воображал 

Вымысел не есть обман, замысел - еще не точка. 
Дайте ж дописать роман до последнего листочка. 
И пока еще жива роза красная в бутылке, 
Дайте выкрикнуть слова, что давно лежат в копилке.