Моцарт отечества не выбирает -
просто играет всю жизнь напролет.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба - то гульба, то пальба...
Не оставляйте стараний, маэстро,
не убирайте ладони со лба.

Откуда эта музыка? Из сердца.
Из юности возлюбленной моей...
Ах, музыкант, ты не переусердствуй -
Не обожги, а только отогрей.

И вот я вновь - в объятьях узких улиц.
Я помню это давнее вчера.
Мы, как к огню, озябшие, тянулись -
К той музыке арбатского двора.

Нам верилось, что эта жизнь бездонна,
Что молодость дается на века.
И мы не уступали ни полтона,
И в помыслах взмывали в облака.

Всё замерло на той высокой ноте,
И, эту постигая высоту,
Мы, словно птицы, встретились в полёте,
Всю жизнь свою измерив на лету.

Я помню всё. Мне никуда не деться
От памяти тревожной и святой,
От музыки, что наполняет сердце,
Надеждой и земною добротой.

Ах, если бы она не умолкала,
Та музыка из юности моей!
Ты, музыкант, играй - не надо вполнакала,
Сжигай меня дотла и не жалей!