На цыпочках идет хромая осень,
Клюкой своею теребя,
Не может уж дождаться ночи,
Когда взойдет в престолы бытия.

Уже померкли серых будней тучи,
Уже не тянет солнышком,теплом.
Принять немую,тягость и могучесть,
Осенних первых дней,противность их,тягучесть.

Уж может есть прекраса этих дней,
В поэзии и вглубине души,
Но лучше б лето длилось без конца.
Глаза сияли посветлей.