Быть мамой девчонок, конечно, не то:
Там куклы, посудка, больничка, лото,
Там пышные платья и косы ребенку…
Тебе ж подарила судьба пацаненка.Твой дом украшают не вазочки роз,
А киборг-убийца, что сын твой принес,
Найдя его в луже у дома родного,
Почистил, помыл и теперь он как новый.Нет, это не хлам, и не смей убирать!
Ты хочешь военную базу сломать?
Ты хочешь снести самолетный ангар?
Одумайся, женщина! Это ж кошмар!Ты в бой поведешь оловянных солдат,
Будь смелой и дерзкой, ни шагу назад!
Ты выучишь с ним и все марки машин,
А станет побольше — все виды их шин.Ты без него не смогла бы узнать
Зачем нужен лобзик? Неужто лобзать?
Тиски нам зачем? Может тискать кого-то?
Подшипник — что это? С шипами чего-то?ТАК МНОГО ВСЕГО, ЧТО МОГЛО ПРОЙТИ МИМО!!!
НО ВОТ ОНО СЧАСТЬЕ — БЫТЬ МАМОЮ СЫНА !

Это - знать, что никто, никогда, и вот так, безответно, 
безоглядно и безоговорно, и, без причин, 
не полюбит тебя —... как спросонья обнимут эти, 
руки самые нежные из миллиардов мужчин... 

«Я любу тебя, мама!» - прильнет бархатистая щечка, 
и душа замерла от впервые услышанных слов, 
и внутри так предательски что-то впервые щекочет... 
и — уткнешься ты носом в любимейшую из голов... 

Это — знать, что сыновья любовь, как любое — не вечна... 
и в тринадцать — упрямо плечами она поведёт, 
от вечерних объятий она отмахнется конечно, 
и от губ материнских насупленно лоб отведёт... 

Это — знать, что однажды Она, так юна... тонконога, 
будет с вызовом, или, робея, тебя изучать, 
и стоять за плечами, осматриваясь у порога.. 
и те плечи, родные, - руками своими сжимать... 

А потом, наблюдая, как сын ест блины со сметаной, 
спрятав глубже в себя непривычную новую боль, 
просто тихо сказать «дай же Бог тебе, милый, как мамой, 
хоть на сотую долю быть так же любимым женой» 

….Это — знать, что когда даже радость — проснуться с рассветом, 
не дождавшись звонка, себе новых прибавив морщин, 
Просто верить - никто, никогда, и вот так, безответно, 
безоглядно и безоговорно, и, без причин, 

не полюбит тебя! … И опять, обреченно-упрямо, 
сына ждать.. Может быть, только сверху увидев потом, 
как губами дрожащими шепчет «люблю тебя, мама!» 

от дождя пряча ворох пионов под мокрым пальто...